Merde d'Artiste, Künstlerscheiße, Artist's shit, Mierda de artista.
Una pequeña lata rellena de treinta gramos de pura y rancia boñiga de artista. Sellada. Etiquetada. Numerada. Firmada por su autor: Piero Manzoni. 1961.
Una simple lata con un contenido indeseable. Una lata repleta de dinero. Asqueroso dinero. Oloroso dinero. Dinero putrefacto en varias maneras. Dinero que emana gases que podrían enrojecer a la más pulcra de las damas. Dinero oloroso. Dinero con olor a baño de antro de la Caracas a las tres de la mañana. Dinero limpio.
¿Y si la presión por el gas es mucha y se explota la lata? Porque no hay dinero que dure cien años ni lata que lo resista. Tal vez hay que contratar a un equipo de técnicos sanitarios para que limpien el dinero que se ha esparcido por las paredes y por el techo. Y esterilizar, porque no hay dinero que se mantenga tanto tiempo sin crear un pequeño mundo bacteriano adentro. O tal vez esté tan pútrido que ni la más fuerte de las bacterias podría resistirlo. Ni un oso de agua. Esos animalitos que sobreviven a las condiciones más extremas. Los osos de agua resisten cada uno de los intentos de asesinato acometidos por los científicos. Los científicos y sus ganas de probar cuánto puede soportar un animal antes de morir. Diseccionar ranas. Trasplantar órganos en ratones sanos. Enviar osos de agua al espacio. Osos de goma microscópicos con bocas desfiguradas. Ni las ranas, ni las ratas, ni los osos de agua vivirían en medio de semejante lata de merda.
¿Quién me asegura que mi lata de mierda realmente tiene mierda? Creo que necesito abrirla. Necesito abrirla e inspeccionar que es legítima mierda de artista. ¿A qué huele la mierda de artista? ¿a qué sabe? ¿es de Piero, o de cualquier ser humano? La lata dice "mierda de artista", pero no puedo sentir ni una pizca del posible olor distintivo a mierda que espero. ¿Y si es chiviado?, ¿si simplemente no es mierda de artista sino una simple reproducción? ¿y si una fábrica china ha logrado una mierda tan parecida a la mierda de artista que pasa por ella y nadie lo ha notado? Tengo miedo de haber invertido mi dinero de mala manera (en esa mierda)... pero, si cuesta tanto, es porque es mierda. O es arte. La verdad, eso ya no importa.
Firmamos la obra y la vendemos. Otra más. Maneras de subsistir. No podemos saber si la obra está hecha con una intención, y la intención no importa. Hacemos otra, firmamos y sale. Otra venta fácil. Una obra es arte porque así me lo han dicho. Me lo dice la galería y el museo. Ese aura que invade a la obra de arte es impuesto por una sociedad construida para apreciar la obra. Todo pasa a través de filtros de aceptación. Mi pequeña lata de treinta gramos de mierda es arte. Las otras latas no lo son. Tengo los contactos adecuados.
Pero, ¿y el significado? ¿y el artista?, ¿y la necesidad de sacar a la luz una situación particular de la existencia misma? El arte que denuncia, que destruye y que invade... ese arte se ha permeado de la viscosa mancha del mercado. El arte es una institución que define de lo que podemos llamar provocador. Iconoclastas que buscan mantener sus puestos en esta sacrosanta empresa. Rebeldes de papel. No olviden sus bufandas de colores. El arte y la moda se confunden.
Sin embargo creo que el arte sobrevivirá a la mierda. Y no, no lo creo porque sueñe con un futuro mejor o porque me sienta profundamente atraído por la idea de que los "ideales" humanos prevalecen. El arte se mantiene porque siempre ha sido así. Aun cuando la sociedad no lo reconozca como arte. El arte vive, aunque suspendido, como ese oso de agua que siempre quieren matar. Ahora está hibernando y envuelto en Künstlerscheiße.
Abriré la lata.
